В голове крутятся кусочки старого стихотворения. Вот так: напишешь, забудешь, а оно снова стучится в сознание...

Что не найдено — то потеряно,
а что найдено — то твоё.
Прорастай моё светло-дерево
через камень и через лёд.

Рви корнями в душе засевшую
затвердевшую злую боль.
Гнев, обиды... Да ну их к лешему!
Я в тебе нахожу покой.

Прорастай, не жалей — излечатся
шрамы от золотых корней.
Что душа, бедолага, мечется?
Обними-ка её сильней.

Расцветай моё солнце-дерево,
искры сыпятся с лепестков —
хватит всем. Если что потеряно,
то ищи — и найдётся вновь.

Только вот не уверена, имеет ли это отношение ко мне или... не ко мне.