МФ - поток сознания

[izamira]

Результаты поездки в эту деревеньку плохо осознаются. Остаётся неясным чего получилось больше - потерь или обретений. Но Аннабель жива, и это - радует. Как она уже сказала Лорану у неё впереди либо очень интересная насыщенная жизнь, либо очень глупая и нелепая смерть. Однако как теперь жить... Друзья, которые появились в этой деревне большей частью умерли (хоть и не о всех смертях Аннабель знает - но от этого - не лучше). Партнёр, друг, защитник, единственный, кому можно доверять и даже некто больший (и всё это в одном лице) - стал ангелом, и пусть даже это её ангел-хранитель, который от неё теперь никуда не денется, он теперь словно в другой плоскости. О нём даже думать по-прежнему не получается. А как получается Аннабель пока не поняла... Да и от его смерти и неожиданного воскрешения она ещё не отошла. Два обморока за 10 минут - такого в её жизни ещё не было. И кто убил? - дух! А его она даже упокоить не в силах... не в силах отомстить... Не знаю, чтобы она сделала, если бы ей всё-таки дали уйти в леса... Такая слабость. Тихий скулёж на чужих руках, которые вдруг стали родными. "Чем тебе помочь?" - и Аннабель не может вымолвить ни слова, а смотреть в чужие глаза - мучительно и лишает сил. "Чем тебе помочь?" - и руки сильнее сжимают чужой плащ в безмолвной мольбе: "не уходи, не хочу быть одна". И мысль на грани сознания: "немота пройдёт или так теперь будет всегда?" А потом воскрешение, знакомый голос... схватить, держать, не отпускать! Слёзы облегчения текут легко и свободно, а вот слова снова пропадают. Живой! Живой... И она далеко не сразу замечает, что тот, кто в её объятьях - уже не человек, он крылат, он ангел. Потом он разрешает погладить крылья - мягкие гладкие перья, детский восторг, и совсем не замечаешь появившиеся в трактире тени, и три удара мечом в живот проходят почти безболезненно, даже не успеваешь удивиться - "что случилось?". Тьма, безвременье, ощущение крыльев на плечах, чьего-то беспокойства и глубокий сон, вновь переходящий в смерть - и снова крылья, закрывающие тело, дрожащие ладони на плечах. Почти плач "у меня почти нет сил" - "довольно лечить, телепортируй" - "не могу, я не умею" - и начало перекидки - слишком много крови пролилось в трактире, чтобы территория осталась освященной. Усиливающаяся дрожь в руках и мольба: "беги!" Переворот на лапы, стремительный бег в лес, не обращая внимания на оставшуюся слабость и боль. Не имеет значения. Выжить. Короткий отдых, кружение вокруг деревни, гуляющая по лесу Аннет... Шанталь мертва. Весёлая, смелая девушка, ставшая подругой, спасавшая её от Божьего суда - мертва. И сообщать эту новость Эрику - ей, Аннабель. Последний разговор с Миленой и друидом (Бернаром? Бертраном? - у меня плохо с именами...), переданные Аннабель слова Аэдана - "когда я стану королём Франции..." - и бег к Парижу. И полная неопределённость в будущем. Отдать долги, спрятаться в какую-нибудь нору... нет, влезть во что-нибудь ещё, не такое большое, как политика, не такое опасное, чтобы отвлечься, чтобы не было больно. Пережить всё случившееся, поставить точку и начать от неё строить жизнь заново. Снова играть и смеяться, хохотать, убегая от крестьян с вилами, рычать на огонь в человеческих руках, искать тех, кому будет наплевать на то, что девушка иногда бывает пушиста, тепла и опасна... Всё образуется. Только бы не оставаться одной...